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Obwohl es ein Wochentag vor dem Mittag war, waren alle Love Hotels in Tokio ausgebucht; nur ein altes Love Hotel am Rande des Vergnügungsviertels war noch frei verfügbar. In diesem einen Zimmer stritt sie sich über mir und drehte ihre Hüften – immer und immer wieder. Allmählich füllte sich das kleine Zimmer mit dem abgestandenen Geruch von Mann und Frau und dem schlüpfrigen Geräusch reibender Schleimhäute. Ihre weichen Brüste schwangen hin und her und auf ihrem weißen Hals lag ein dünner Schweißfilm. Wahrscheinlich war es ihr Beruf, der diese ohnehin schon sinnliche Situation noch attraktiver machte. Normalerweise wäre sie um diese Zeit des Tages von Kindern umgeben und würde das Singen üben – „Ich arbeite in einem Kindergarten, ich liebe Kinder“, hatte ich sie im Café, in dem wir uns trafen, beiläufig gefragt, und sie hatte gelächelt. Ihre Antwort ergab für mich irgendwie Sinn; wahrscheinlich weil das Bild von ihr in der Schürze einer Erzieherin beim gemeinsamen Singen im Kreis so natürlich vor meinem geistigen Auge erschien. Jeden Tag malt sie Bilder, singt Lieder und lacht mit den Kindern – ein ideales und friedliches tägliches Leben. Doch die Stille birgt immer eine innere Hitze in sich verborgen zu Hause halten können? Es ist mehr als ein Jahr her, seit sie sich von ihrem Freund getrennt hat; und es war nicht nur die Einsamkeit, die sich in ihr angestaut hatte.]