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Bien qu'il fût avant midi en pleine semaine, tous les love hotels de Tokyo étaient complets ; seul un vieil établissement à la périphérie du quartier des plaisirs était disponible. Dans cette chambre, elle s'est assise sur moi et a cambré ses hanches, encore et encore. Peu à peu, la petite pièce s'est remplie de l'odeur entêtante des corps et du bruit humide des muqueuses qui se frottent l'une contre l'autre. Ses seins souples oscillaient et une fine couche de sueur perlait sur son cou blanc. C'était sans doute son métier qui rendait cette situation déjà sensuelle encore plus séduisante. Normalement, à cette heure de la journée, elle serait entourée d'enfants en train de pratiquer le chant — « Je travaille dans une école maternelle, j'adore les enfants », lui avais-je demandé nonchalamment dans le café où nous nous étions rencontrés, et elle avait souri. Sa réponse me semblait tout à fait logique ; l'image d'elle portant un tablier de maîtresse d'école et chantant en cercle avec les enfants m'est venue très naturellement à l'esprit. Chaque jour, elle dessine, chante et rit avec les enfants : une vie quotidienne idéale et paisible. Mais le silence recèle toujours une chaleur intérieure cachée. Cela faisait plus d'un an qu'elle s'était séparée de son petit ami. Et ce n'était pas seulement la solitude qui s'accumulait en elle.