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Jedes Jahr, wenn der Dezember kommt, werde ich depressiv. Nicht, weil ich Weihnachten hasse, sondern weil es mich an diese eine Person erinnert. Es gab einmal jemanden, in den ich mich wirklich verliebt habe. Ich war in einem Alter, in dem man sagen würde, ich verstünde nichts von der Liebe, aber ich habe ihn wirklich geliebt. Wir waren etwa ein Jahr lang zusammen. Nach etwa sechs Monaten fragte er mich, ob ich ihn heiraten wolle. Er arbeitete bereits, und wir versprachen uns, zusammen zu sein, wenn ich die Schule abgeschlossen hatte. Schon als kleines Mädchen träumte ich davon, zu heiraten und mit 20 eine junge Mutter zu werden. Damals war ich auf dem Höhepunkt des Glücks. Doch dann kam meine schlechte Angewohnheit zum Vorschein. Er sagte, dass ich kein Gefühl für Keuschheit hätte. Selbst wenn ich einen Freund habe, den ich wirklich liebe, schlafe ich ohne langes Nachdenken mit anderen Männern. Egal wie oft man mich warnte, ich konnte es nicht ändern. Ich fühlte mich nicht schuldig. Als ich dann herausfand, dass ich schwanger war, fragte er mich, ob das Kind von ihm sei, und wir hatten einen schrecklichen Streit. Ich war mir sicher, dass es sein Kind war. Dann eines Tages im Dezember sagte er, dass er an einem Feiertag arbeiten müsse, und verließ das Haus. Ich ging in einen Verleih mit dem Gedanken, mir eine DVD anzusehen. Da sah ich es. Ich sah ihn halten...